про вечер
я дурею от этих вечерних запахов. весь район цветет. с литром черного пива для мущщины и двумя порционными тортиками в сумке я обвязала сперва цветными ленточками все нижние ветки узорчатого железного дерева, куда допрыгнула, а потом шаталась по району. среди двух и трехэтажных домов разной степени облезлости и обвешанности свежепотиранным бельем. прикрывала глаза и жадно шевелила ноздрями. на балконах сидели мужики в майках и, наверное, тоже шевелили. иначе чего бы у них были такие блаженные лица? яблоня, вишня, черемуха, мелкие белые и желтые соцветия не определимые на вид. сирень еще только собирается, надувая сиреневые губы вот-вот вздохнет и выдохнет свое в эти сумерки такого же точно цвета, как и сама она. а с завода "заря" пахнет свежим хлебом. запахи смешиваются, переплетаются и на выходе получается запах пряников. таких, как в 3 года, в магазине, в кульке из коричневатой бумаги с написаннымми на ней синей пастой цифрами- наверное, вес или цена. в такой кулек, отстояв в очереди, получив его от бабушки, суешь нос и просто захлебываешься запахом и предвкушением. только бабушка железно и бестрепетно отнимает кулек и говорит сверху: дома. когда руки помоешь. только дома уже не так вкусно, как казалось, было бы на улице. дома - это  скука. дома - как полагается. за столом. не кусочничай. только с чаем. поэтому я сейчас часто ем на улице, на ходу, пачкая пальцы и лицо, и это так вкусно, ах, как вкусно. но вот этот запах пряничный - это все равно все то же предвкушение. праздника, сказки, счастья. как всегда по весне.